A Manola

A Manola
Ma petite la vita ci scivola
piano e le mani ne trattengono solo
sfumature frammenti e non so.
E se ti soffio con quel filo di fiato,
lo senti da come smuove il tuo blu.
E quel rosso da soffocato e lontano,
si fa vivo e rirtorna a infiammare  le dita.
Ma  petite, tu lo sai da che parte comicia
la vita, e nel punto in cui sembra finire,
ricomincia, con quel terpore con quel
tenue ruggito, con un filo di fiato.
Quel punto a cui manca. A Manola,
la piazza si svuota  e si fa ribelle
senza di te. Ma petite sono nelle tue mani.